Haiku
Algo me han dicho
la tarde y la montaña.
Ya lo he perdido.
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La vasta noche
no es ahora otra cosa
que una fragancia.
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¿Es o no es
el sueño que olvidé
antes del alba?
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Callan las cuerdas.
La música sabía
lo que yo siento.
Hoy no me alegran
los almendros del huerto.
Son tu recuerdo.
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Oscuramente
libros, láminas, llaves
siguen mi suerte.
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Desde aquel día
no he movido las piezas
en el tablero.
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En el desierto
acontece la aurora.
Alguien lo sabe.
La ociosa espada
sueña con sus batallas.
Otro es mi sueño.
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El hombre ha muerto.
La barba no lo sabe.
Crecen las uñas.
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Ésta es la mano
que alguna vez tocaba
tu cabellera.
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Bajo el alero
el espejo no copia
más que la luna.
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Bajo la luna
la sombra que se alarga
es una sola.
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¿Es un imperio
esa luz que se apaga
o una luciérnaga?
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La vieja mano
sigue trazando versos
para el olvido.
Autor: Jorge Luis Borges
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